Atmósfera

Yo soy de la materia como tu eres ahora de la fibra de mis sueños,
pero tu rastro de piedra me dejó sombras en la nuca,
después que el odio de una jabalina atravesase la piel más cruda,
en un lunar táctico indispensable, un pirsing de temor.
Estoy jodido y destrozado a más o menos 100 metros
sobre el nivel del mar,
donde copulan las linternas de leche y beben del acantilado gargantas agrietadas.
Y me enfrento a la marejada ambar,
marejada azul, marejada dueña de mis huesos.
Pero aún así alguien que está dentro de mi vive,
aunque se lamente de su heroicidad encapsulada.
Supermanes de cobre y piel muerta sobre mis vísceras de cal.